Мне под сорок, тебе семнадцать.
На столе у нас ром со льдом.
Мы не помним, что было раньше
и не думаем, что потом.
На часах замирают стрелки,
ждут сигнала: три, два, один...
В телевизоре перестрелки
не видны из-за чьих-то спин.
И поэтому мы спокойны,
жизнь искрится в больших глазах.
Говорим: «Чтоб нам жить достойно»,
пьем. Излечивается страх.
И, возможно, то даже — счастье,
нам бы только его хранить.
Я смотрю: на твоем запястье —
моя тонкая красная нить.