Плачет за окнами осень устало
Ветками мокрых поникших берез.
Мы поддаемся разлитой печали,
Добавив печали несбывшихся грез.
Плачет, кручинится осень, поймите,
Золото листьев роняя к ногам:
Нате, мол, люди, берите, топчите,
Все, что могу, – оставляю я вам.
Все это вид поэтичного стона,
Слезы, утраты и прочая чушь.
Просто мы видим кончину сезона
И выражаем созвучие душ.
Не сожалея о листьях опавших,
Человек как настоящий эгоист
Плачет о годах, без толку пропавших,
И не хочет открывать жизни новый лист.
Что нам осень? К чему лицемерить?
Увяданье природы как прожитые годы.
В этот факт так не хочется верить,
Но такая уж суть человечьей породы.
Бывают, правда, исключенья,
Когда среди промозглой мокроты
Возникнут, словно из забвенья,
Свидетели прошедшей красоты.
Прекрасные, звенящие морозцем,
Сияя ярким днем, деньки
Вдруг возникнут за твоим оконцем,
И как и не было былой тоски.
17.11.2006.