Белое-белое небо
мягко плывёт надо мной:
мякиши свежего хлеба
смяты тяжёлой рукой.
Рву облака, как бумагу,
чёрным испачкаю лист.
В чём же сокрыта отвага?
Путь к пониманью тернист.
Даже на небе ни слова -
только чернила дождя
путают снова и снова
и остужают меня.
Холодно в смятой постели,
облачной пыли как нет.
Видно, поймать не успела
хрупкий и лёгкий ответ.
Поле с весной засеваю,
озимь пустая стоит.
В чём не права, понимаю:
сердце от страха болит.
Голодно-холодно-трудно
быть одному в темноте.
Белое-белое утро
снова утонет в дожде.
Падаю в дождь и глотаю,
в небо открыто смотрю.
Если себя потеряю,
значит, себя обрету.
Облако хлеба в ладошках,
сердцем отважно открыт.
Злиться - то лишь понарошку,
на самом деле - любить.