Когда бутон любви во мне усох,
а стебель поэтический зачах,
я возвратился, трус и суеслов,
в обглоданный дождями Данелаг.
И осознав, что прав Екклезиаст,
не соберёшь камней, а ночь тиха,
я выходил во двор, где снег и наст,
и не решался выковать стиха.
Изгнанника судьбу не перешьёшь,
не размалюешь пурпуром наряд…
Придёт зима и обескровит всё:
селения, курганы и моря.
Кольцедаритель! Я готов на кнут,
раз не сулишь ты пряника, и впредь
мне, по ночам глядящему во тьму
не возроптать и не перегореть,
и нет вестей – не позовут назад;
как то прошло, так этому пройти…
С чужих земель я устремляю взгляд
на северные древние пути.
25.08.2016