*****
На большом ещё свежем кладбище,
В стороне, где бурьян, что кусты,
Есть участок размером приличный,
Где лишь ветры гуляют одни.
Да и те улетают со стоном
От провалов безликих могил,
Похоронщик где наспех со звоном
По колу в каждой молотом вбил.
Нет ни имя на них, ни цветочка,
Только номер, изъеденный ржой –
Память вся о сыночках и дочках –
О бродягах, прикрытых землёй.
Кто они, уж никто не расскажет,
И никто не узнает о них,
Лишь кому-то на сердце ляжет,
Словно камень сей тягостный вид.
Был, и нет! А могло быть иначе:
Мог прославить себя человек,
Мог работать, рожать и нянчить,
И в согласье прожить свой век.
Мы когда-то Америку хаяли,
Что бездомных у них за глаза,
Но сменились в России хозяева,
И смеётся теперь она.
Я бездомных не видел кладбища
В наши «худшие времена»…
Ах, Россия богатая – нищая,
Ты себя убиваешь сама!
2.03.2013г.