Дорогая бродяга. Я шел по привычной просеке,
Изнывающей нежностью белых огней сентября.
Неприкаянный холод гулял накануне Костиной
Свадьбы в Дудкино, ввергнув в ступор меня - дикаря.
Мне огни говорили о смерти, тебе и юности,
Что уже демонстрирует тленность на венах рук.
Мне рассказывал мрак о моей беспричинной глупости
И о сердце, чье предложил мне послушать стук.
Мне поведал асфальт о злорадности судьб потерянных,
Заявили огни о значении легких шагов.
Не потеряны наши с тобой, и не измеряны
Вихри чертовой скуки без тени и режущих слов.
Я встречал тебя раньше, и вижу порой в причудливых
Завихрениях сна, где, лишь только гвоздями добив
Заратустру, я еду опасливо, или услужливо
За твоими плодами, о ходе часов позабыв.