О чем же написать, опять о снеге белом.
Кот развалился, сам запрыгнув на кровать.
Там за окном немой художник водит мелом.
Гармония повсюду, страсть, ни дать, ни взять.
Это - всё, что может красит в белое - зима.
Подворотни, улицы, дома и крыши.
По простому всё, но проще, слаще говоря,
Ты пиши о всём, не видя и не слыша.
За оврагом, за рекой наш черно - белый лес.
В два цвета, без улыбок стройный не покой.
Река не видится, под снегом желтый плес,
Нашел я здесь судьбу свою, мой край родной.
Сосна и елки, ели - все ветки в небеса.
Дорожка им знакомая, не близкая.
Добрый сказочник - пишу, увидев чудеса.
В оврагах рать моя стоит холмистая.
Где больше снега, тем теплей моей землице.
Воды и радости, в разливы по весне.
Я уже вижу, море жёлтое пшеницы,
Рассвет упрямый еще прячется в росе.
Гадать, как вилами, сгребая в кузов воду,
Как граблями, в который раз не наступить,
Таскать угоду в злую долю, в непогоду.
По моему, нам надо здесь и дальше жить...