Есть вещи святые,
не очень
и вправду святые,
Которые желудем золотым
застывают в асфальтной пленке
Есть ноги обутые, есть ноги босые,
но век состояний этих короткий.
Ибо час близок.
И следствия рукопашной
расцветут на щеках словно дети
в ночном испуге,
Возопят над твоей постелью,
измазав сажей,
Черною ночью в черную лотерею
играть прикажут
твоей подруге.
Спутнице бликов,
отмечать что есть правда,
что ложь,
что порча,
Что под излучиной света
горит - не гаснет,
Что оставляет болезненный шрам
и молча
заставляет претерпевать
угнетающий вой собаки
Над изголовьем,
голодные голодом псы
застывают в ушах,
впиваются как зубцы
в молочную нежную плоть
из страха,
Совьет веревки
твоя рубаха
Белая, для смирения
накинутая на плечи,
Из вечного сотворит то,
что должно калечить,
И истончит
твою мозговую корку,
Стучит как молот
из темечка по подбородку.
И все что искало забвения
отмщать не стало,
Под покрывало спрятав
излишки избранной ноши,
Хорошее есть,
не очень,
и вправду хорошее.
Только теперь нет смысла
искать похожее
Ибо час пробил,
и ты распластан
Вдоль стен, кроватей ,
Столов, и стульев,
Тебе дан был выбор -
Ты был всевластен,
А теперь ты несчастен
и беспробуден.