Морской залив дыханием наполнен
Прибрежных волн, идущих чередой.
Я здесь один, мне приговор исполнен:
Безлюдный остров с будущей бедой.
Есть ли здесь пища? Как дела с водою,
Нет, не морскою, речи о ней нет,
Но, питьевою, лучше – ключевою?
Кто, на вопрос мой, может дать ответ?
Конечно птицы, вот они летают,
И знают лучше, воду, где попить.
Воды солёной птицы не лакают,
Значит, источник должен рядом быть.
Моя разведка, впрочем, не простая,
Мне показала – трудно будет жить.
Где берёт воду местных птичек стая?
Пока неясно, и с едой, как быть?
Те, кто забросил, место это знали,
И рассчитали, сколько проживу.
Но, как всё будет, вряд ли, угадали,
Коз вижу диких, вон траву жуют…
1 сентября 2016 года