Не гляди на меня, мне от этого больно и тесно.
Нам не выиграть уже – жизнь, к несчастью, не «Двадцать одно».
Сгину я, пропаду… А куда и зачем – неизвестно.
Но тебе-то самой это, в общем, не всё ли равно.
Злую горсть серебра, я припрятал, как, скажем, Иуда.
Да глаголы мои ни копейки не стоят теперь,
как и вера твоя, как надежда на глупое чудо…
Но чудес не бывает, совсем не бывает, поверь!
А любовь? Только если она, или то – суеверья?
Вот и кончено всё. Никого. Опустел отчий дом.
Следом осень пришла – и столетние плачут деревья
и теряют, как мы свои чувства, листок за листком…
2016