О чём-то пустозвонит блудный пёс,
окрестность оглашая звонким брёхом.
Холодный ветер, отголоском гроз,
стремится распахнуть фрамуги окон.
Густа и зелена ещё листва
и горделивы астры на газонах,
но пахнет осенью, чуть-чуть, едва-едва,
и небеса прозрачные бездонны.
В них птичий грай сквозь облаков полёт –
то молодняк становится на крылья.
Уходит август, сентября черёд
и яблок аромат его посыльный...