Все адресаты погибли, надеяться глупо.
Стихов писать больше некому: смысла нет.
Я рассматривал долго труп мухи под лупой.
Как будто это поможет.
Уже о.бед.
В моей палате такие белые стены,
В моей больнице зима и белым-бело.
Я тоже стал звонким, хрупким и белым-белым.
А на душе сугробы мне намело.
С белой, заснеженной, вкусно озябшей душою,
Я весь надломлен, и выпит кидаюсь к тебе.
Нет мне уже ни тепла, ни добра, ни покоя.
Только одно остается - дым сигарет.