Были же "Роман - газеты",
Теперь,увы, роман с газетой.
На меркантильной почве сметы
По заказу и с приметой.
Всё продажно в мире рынка:
Мысль, идея, исполненье,
Даже мелкая пылинка
С пиджака иного мненья.
Эстафетой прохиндеи
Шлют уже слушок и сплетни.
Снова на плаву идеи,
На крупе жалят правду слепни.
Уже который век подряд
Блохой живём в чужой постели,
Предпочитая боль утрат
Нежели правдивость цели.
Главное, чтоб прокричал,
Облил святое за подачку
И эхом мрачным отзвучал
В осадок выпав, как в заначку.
Неважно каплею свинца
Иль ядом убивают лучших,
Идущих с правдой до конца
В тайгу или иные пущи.