Когда сто лет не пишутся стихи,
Изучен мир весьма дотошно,
Не видно в будущем ни зги,
Тогда случается оплошность:
Уходит новый день в раствор
Настойки безнадёги горькой
И в трубках совести засор
Уже слегка запах помойкой
Здесь не мудры любые фолианты...
Когда внутри себя очнётся свет
Вновь просыпаются отмытые таланты
И будто заново рисуют твой портрет...
©Сергей Одинов 2014