Парк. Аллея. Взмах медовой пряди в тишине.
Осень. Солнце уж не греет, и она на своей волне.
Ночью давно не спится. Вздох. В ее сердце ОН...
Ну, вот, скажите, честно? Он, ведь, не любит. Стон.
Много надумают люди. Ей невдомек узнать,
Что лишь о ней его мысли, и от любви не сбежать.
Любит. Почти до боли. Ищет, но верить - блажь.
Вот и несет она гордо, "любви безнадежной" - багаж.
Что? Подойти? Немыслимо. Ей, ведь, не нужен он...
Вдруг оттолкнет? Расплачется... Лучше, как есть все оставить. Стон...