Что-то душа не просится летать,
Наверно, потому, что я старею,
Вот Муза перестала посещать,
А без неё творить я не умею
Как часто я восторженно мечтал,
Что этот мир, я чем-то удивляю,
Теперь, же, этот пыл почти пропал,
Лежу и мир пассивно наблюдаю.
Всю жизнь свою я Родине служил,
Важней семьи бывала служба даже,
Всё думаю: «Вот, как я жизнь прожил?
И что я в ней себе и детям нАжил?»
По крупному не вор, свидетель Бог,
(А в своё время, ох, как нас учили),
Ты в рынок, говорят, войти не смог,
Тебя, мол, на обочине забыли.
Да, я стяжателя в себе не наблюдал,
Последние пусть Бог оставит силы,
Я б, жил и не о чём, бы, не жужжал,
Прекрасен мир и дети не дебилы.
В последние года, в Париж уже не тянет,
Да так, что самого себя мне жаль,
Таможня Франции, вся, ждать меня устанет,
И что скрывать, напрасно ждёт Версаль.
Годков с полвека, сбросить в быль и небыль,
Судьбу Маклая тут же, повторил,
Я помню хорошо, лишь, где я не был.
И хоть убей, не помню – где я был.
Всё чаще проводы знакомых и друзей,
На сердце вместо Музы – боль утраты,
Один не пройден скорбный путь людей:
Поход туда, откуда нет возврата.
P.S.
По уходящим дням в душе скорблю,
И с каждым днём, моё здоровьё тает,
Я начал замечать, когда я сплю,
Моя душа куда-то отлетает.
Куда-то собираюсь я во сне,
Чтобы уйти, не глядя на погоду,
Ничто уже не помешает мне,
Готовиться к последнему походу.