Размечтается о разнеженном…
Вдруг селедкой хлестнут по личику,
/Начиталась когда-то Чехова,
Провоцирует к неизбежному/
Раз не склеилось так не надобно б,
Думать вовсе, а может любится...?
До сих пор на дне будто ладанкой,
Белый лотос цветет средь грубостей.
То ли поздняя, то ли ранняя,
В Патриарших в зеленых заводях,
Утонула луна подранкою,
Соскользнув с изваяний мраморных.