Утром воздух, свежестью звенящий,
Как бальзам вдыхаем с наслажденьем.
Птичий хор, нас пением манящий,
Весне кантату исполняет с упоеньем.
Солирует, конечно, соловей,
Чудо – его трели и рулады.
По виду серый, вроде воробей,
Зато имеет высшие награды.
Поет он так самозабвенно,
Вовлекаясь полностью в процесс,
Что поэты пишут вдохновенно,
А у влюбленных видимый прогресс.
Синички вступают оркестром из скрипок,
Они славят тепло и весенний рассвет,
Голосок в общем хоре нежен и гибок –
Посылают веселый и дружный привет.
Скворец – отменный имитатор,
В оригинальном пении аматор, –
То слышен визг машинных тормозов,
То жалобно мяукает котенком.
В почете вставки песен соловьев,
Как жаль, что не мычит теленком.
Воробьи – суетливый народец,
Их песня зовется просто базар.
В царстве птиц они иноходец,
И чириканье это их дар.
Дятел – есть дятел, певец никакой,
Но стучит он на всех непременно.
Всегда имеет важный вид такой,
Одетый как франт, просто отменно.
Но есть суждение иное, –
Вроде доктор уж давно лесной.
Дятел лечит дерево больное,
А стуком ставит он диагноз свой.
Это часть весенних восхищений,
Когда мы утром слышим птичий хор.
В ожиданье новых впечатлений
Душа так рвется на большой простор.
17.04.2015