Течет в незыблемую даль
Волною время восвояси,
И вод расплавленный хрусталь,
Прольется где-то на Парнасе.
Всему виной круговорот,
Хотя скорее это к благу,
Когда исписана бумага -
Но лавры пожинать не впрок.
Из флейт, гобоя льется песнь
Милы старания Эвтерпы,
Чтоб вновь в написанном прочесть
Уже знакомые сюжеты.
Неужто скрасился талант
Ее лирических мелодий
Устал поэт, как дилетант
Растет число его пародий.
Его не вознесется мысль
К златым векам и праистокам,
Но вдруг узревший, - эта жизнь
Пегас готовящийся к взлету.
Подальше отложив перо,
Постигший как последний лирик,
Помимо сущих пустяков
Как много пережито в мире.