В прошедшем дне есть ночь и нет в ней сна,
Шарфом дождя упавшего на лист летящий с клена.
В нем шлейф твоих духов парит, в нем нет тебя,
И в сердце боль с гудящим колокольным звоном.
Под лавкой в парке спит забытый кем то мяч,
Собой обняв доверчивость резинового круга.
Возможно в этот день он слишком был горяч,
Что потерял любовь единственного друга.
Застыли краски дня в раскрытых сумерках зонта,
Поблекнув в камушках на дне трубы калейдоскопа.
В прошедшем дне есть ночь и нет у ней тебя,
Лишь на щеке вода вселенского дождливого потока.