В глазах её бесшумно море плещется - волнуется в тени усталых век.
Из памяти ей образы мерещатся, вот только оклеймили: человек.
Ракушки бы крепить в короны светлые, низать иглой на нити жемчуга,
Улыбкой отвечать на взгляды беглые, любуясь на родные берега...
С ней память остаётся рваной просинью, вплетённой н;спех в золото косы,
Покрытой слабо нежной, хрупкой проседью от холода и утренней росы.
Стирает вечность в прах года далёкие, но море помнит, знает и молчит
О том, как шли во льдах и одинокими сражались, о тела круша мечи.
Кто грезит по делам ушедших гордыми? Кто скажет: "Помню..." и закусит прядь,
Почуяв, как бурлит ручьями горными желанье отомстить, вернуть, отнять;
Увидит то, что истина скрывается за дымом странных, искажённых фраз,
Безумной окрестив, не распрощается, не бросит, чтоб огонь души погас.
Осталось только помнить да надеяться на то, что существуют чудеса
И доведётся ей увидеть, как развеется скупой мираж: чужие голоса,
Сменяясь плеском волн, знакомым пением, пробудят наконец от злого сна,
Избавивши от серого забвения, чтоб с горем не была обручена.