Пушкин восторгался: осень, краски,
"Пышное природы увяданье"...
Не согласна в корне! кровью красны
Эти листья, полные "багрянца".
Чувствуешь, как воздух замерзает?
Видишь, как склоняется трава?
С жизнью до весны опять прощаясь,
Иссыхая снова навсегда.
Вместо шелковой травы теперь скелеты.
С злостью втаптываю кости листьев в грязь,
И они ломаются так, с треском!
Пушкин говорил, красиво? Грязь?!
Как красивой можно видеть смерть?!
Лета смердь со смогом вперемешку.
В луже камни оставляют всплеск,
А ему сентябрь был потешным!
Пушкину все - золото, багрянец...
Чушь, обман - природа мрёт в слезах,
Небо плачет, громом разрываясь,
Грома треск прикрыл цензурно мат.
Знал бы, как ломает кости осень,
Как морозом прибивает настроенье,
Как на небе появляются полоски
От решетки облаков. В тюрьме мы.
До весны в тюрьме, и воздух режет,
Солнце - только тень того тепла,
Поднимаю голову в надежде
Вновь согреть лицо в его лучах.
Знал бы он, насколько холод цепко
Пробирается, хватая за глаза,
И ломает, обнимая крепко,
Как ломала листья грубо я.