Я пытаюсь собрать свои мысли в кучу -
Свой разбитый цветочный горшок на плечах.
Всякий звук бесполезен. И даже беззвучен,
Как огонь на его серо-жёлтых свечах.
Льётся мерно потоком дней моих сгусток,
Словно душ. Но уже он, увы, не горяч.
Подойду и скажу: "Душ, мне тоже грустно.
Но так сильно, пожалуйста, больше не плачь".
Будь, пожалуйста, собранным, цельным, ярким,
Как мозаика в подземке, как калейдоскоп.
"В этом мире ты должен же быть подарком"...
Но в масштабах галактик ты просто микроб.
Растеклась по граниту серых дней жижа.
По нейронам искрятся идеи вразброс.
И летит хаотично, то выше, то ниже
Не один не отвеченный мой вопрос.