Тяжелые жёлтые шторы,
За ними красное солнце,
Лучи бьются на кухню,
И здесь так красиво, уютно.
Я пью чай с лимоном,
Этот вечер такой же, как все.
Такой же, как дни предыдущие. Такой же по просту скучный.
Как-то быстро упало солнце,
Я тону в темноте.
включаю тусклую лампу
В одиночестве.
В пустоте.
И в тоске.
Одинокая блеклая комната.
Я молчу,
Я рисую,
Грущу.
— ты сегодня не была убедительной, ты сегодня забыла про всё.
— но я ведь влюбилась...
—Наивная! Ты не должна влюбляться, ведь ты... Ты, понимаешь, не сильная, ты не сможешь влюбить его.
Я так ругаюсь с мыслями.
Каждый
Божий
День.
Они мне внушают,
Что я бессильная. Они говорят не петь душой.
Сентиментальность- чушь,
По их мнению.
Надо быть чопорной, строгой,
Но я не такая и мысли свои хочу я заставить поверить.
Они судят меня за то, что я неблестящая. За то, что Я простая.
Они не хотят, чтоб я была настоящая. Они хотят больше упрямства.
Они никогда не поймут, что Я обожаю ночами влюбляться в книги, влюбляться в построение слов. Обожаю читать, задыхаясь,
И вскоре заснуть под рассвет. Когда небо начинает сереть.
На самом деле я сильная. Но мысли, как паразиты, так любят меня душить, затыкать мне рот, не давая по-своему жить.