Никого

Иван Парамонов
И никто пообщаться со мною не хочет,
И ко мне не спешит, обо мне не хлопочет.
И такой круговертью не мучим, как адом,
Говорю лишь со смертью, которая рядом.

Эта речь – тишина, где безмолвствует разум.
Может, это она распугала всех разом.
Может, пахну я ею, как пахнут бензином,
Как простудой туман, что ползет по низинам.

Там, где холод в окне, скорби полны кадила.
Вот обратно ко мне моя смерть заходила.
Леденящий свой плед на досуге вязала.
Посидела – в ответ ничего не сказала.

От туманных кадил дух застойный и спертый.
И сидел я один – ни живой и ни мертвый.
И порыв мой затих, как душа, что парила.
И пишу этот стих я совсем без порыва.

Мне никто не звонит в тьме, оглохшей от «нокий».
И пространство звенит, как кимвал одинокий.
Затянувшийся транс дарит ломаной костью
Одиночество трасс моему безголосью.

2016