4 утра. Осень. Прохладно. Темно.
Тусклый свет фонаря озаряет.
4 утра. Осень. Отвратно давно.
Какой то поэт про себя напевает.
Глаза его очернели, давно не светло,
Бормочит о том, что стало былью,
Осенний настрой навевает в окно,
Унося с собой мысли... пылью.
Грудь его, болит, какой-то болезнью сердечной,
Голова заполнена грязью и болью,
Словно вчера мечтал он о вечном,
Словно его осыпали солью...
Позабыл о любви большой, бесконечной,
Живет в страхе, тревоге,
Забыл он себя, живым, идущим по встречной,
Душа пытается выбраться из такой вот берлоги.
Потерян смысл, потеряны годы,
Любил и желал, какую-то спутницу гордую,
Писал он поэмы, любовные письма и оды,
Но не смог преодолеть ту преграду он твердую,
И в сердце зажгла, засверкала там тьма,
Но он всё надеясь на что-то, глазами блестя
Пишет повесть, она ужасно страшна, холодна,
О том как любил и желал он тебя.
4 утра. Осень. Прохладно. Темно.
Тусклый свет фонаря озаряет.
4 утра. Осень. Отвратно давно,
Это я про себя напеваю.