Я не герой. Мой век не в боях.
Не мне подставляться под пули.
Но что же со мной? Внутри у меня
Как будто бы гвозди воткнули.
Мне трудно смотреть на древность,
С клюкой проходящую рядом.
Вроде бы повседневность,
Но режет картина по взгляду.
Я вижу в фигурах старых,
Будущее целой страны.
В таких же немощных, обветшалых
Может превратимся и мы.
Сидящих в рядок под забором,
Тянущих руки дрожжащие.
Почему же щемит укором
Наше нынешнее настоящее.
Я молод, но взгляд обратно,
Скажет, что было всё лучше.
Как пуля в лоб- аккуратно,
Реальность рукава засучит.
Ударит горячими точками
И сотнями тысяч убитыми.
Моя родина сегодня кусочками
На сотни частей разбитая.
Нет ни былого единения,
Ни радости от жизни прожитой .
Смотри страна, сироты мучения
На алтарь мегаполиса положено.
Пьянь да безразличие
На судьбах служителей порядка.
Бес в человечьем обличье
Берёт протянутую взятку.
Политики-творцы законов
Набивают карманы с резиновым дном.
Не слыша нарастающих стонов,
Сидящих под забором рядком.
Я не герой. Но я и не ослеп.
И вижу я Европой стать потуги.
Зачем? Ведь этот шаг нелеп!
Там два мужчины могут стать супругами!
Пусть стих и ломан, неказист-
Это мои клокочущие думы.
Я не герой, не лётчик, не артист.
И не пишу я так... Я думаю...