***

Все проходит как-будто бы мимо,
Жизнь - обида, идет стороной.
Может, я это все заслужила:
То, что ты не вернешься домой.

Подхватило и в вечность мотает
Эгоизм? Может, чувство вины?
Помнишь то, как тебя умоляет?
В тон оторванной ночью струны.

Словом вырезал, словно ножом,
И насквозь прострелил меткой пулей.
Но отныне ты стал миражом
В пустоте у меня перед бурей.

Существую, как Бог, расцарапано сердце,
Треск стекла - все моменты в ничто.
Вот хлопок перед ней фиолетовой дверцей,
Мозг забыл, душа молит: за что?