Нацелилась слева на моём теле
Стоишь, выжидаешь…
Сделав поправку на перемен ветер…
Что не стреляешь?
Что не погубишь? Сразу, прицельно,
Чтобы не мучать…
Или у ветра сменились маршруты
И тебя учат?
Давай, соберись! Мне не нужен твой выбор.
Листни страницу.
Пусть без меня будут небо, деревья.
Ты, солнце и птицы.
Мне ведь тебя станет не нужно,
Если стреляешь…
И получается ты, а не я
Во мне…умираешь…
© Сергей Забегаев /ССтих/ 02.09.16