Простите мне моё немногословие
в тот час, когда другие - говорят,
что не пишу и не пою Вам нового
на берегах прохладных сентября.
Простите мне, что очень редко вижу Вас
(да, может, это — и во благо Вам?),
простите, что, сочтя себя обиженным,
подрастерял своей любви Слова.
Я говорил себе: «Она свободная -
общение по сердцу выбирать!",
и врал, что мне не жарко и не холодно,
что не со мною Вы по вечерам,
и убеждал себя: «Ну что же ты все бесишься -
у каждого история своя,
скажи спасибо, что почти два месяца...»,
и - снова врал... Да только, видно, зря.
Простите мне, что я опять за старое
(Вы отказали, попросив не злить),
но то, что Вам, мой Друг, элементарно,
мне не понять, пусть мысли все — в узлы,
я не привык, когда — полунамёками,
прошу мою назойливость простить...
А за окном сентябрь руками мокрыми
пытается тропинки подмести,
а ветер издевается над тучами,
и гонит их куда-то со двора…
Не буду врать, что всё на свете к лучшему:
всё к лучшему, когда не нужно врать.
И я иду осеннею дорогою,
надломленные крылья волоча…
Простите мне, что говорю так много я
о том, о чём бы лучше промолчать.