Валентине Блинниковой
Поговорим, подруга, по душам.
Как ты живешь? О чем слагаешь строчки?
Кто одевает в бронзу многоточья,
А кто шелка ткет алым парусам…
Намедни, вишь, была ты не одна:
И взгляд шальной, и поступь кобылицы…
Так от чего же по ночам не спится?
От страсти иль от горького вина?
Ну что же ты прижалась к небесам,
И вымолить пытаешься забвенье?
От памяти рождаются сомненья,
Из веры вырастают голоса…
Они шипят, они зовут к себе, орут,
Не отпуская боль ни на минуту.
А мир вокруг белилами окутан,
И юности назад не отдадут.
Жалеть себя – опасная стезя.
Во вред душе сомненья и стенанья.
Ты хочешь счастья? Сказано: нельзя.
А кем нельзя. Вот этим, без названья.
Но всё же, в ясном блеске тёплых глаз,
В улыбке сына, в переливах песен,
Ты замечаешь – мир еще чудесен.
А счастье может сбыться. В этот раз.