Не верю в распятие божье, в библию, в рай и ад,
Не верю в воскресное утро, в религию эту – НЕ-ВЕ-РЮ!
Но все же я вновь приду, ведь знаю - ты будешь рад.
Почувствовать это смогу, а может… Сама проверю…
Я тихо к твоей могиле, к гранитному, серому камню,
С цветами (такими же мертвыми), пойду, вытирая слёзы.
Прижавшись губами к фото, голову ниже склоню,
Но скроют мою печаль, мокрыми лесками грозы.
И буду как дура, снова, с камнем болтать о вечном.
Поминки с тобой устроим, налив тебе водки стопку,
Словно в бреду сумасшедший, говорю, говорю бесконечно
О том, что всегда помнить буду, к могиле ведущую тропку.
Наверно, ты сам все видишь, и знаешь наверно не мало,
Что дома не все так гладко… Супруга твоя в постели…
Деда, ты знаешь, честно, так худо еще не бывало:
С кровати с поддержкой встает и идет не спеша… Еле-еле…
Ты помнишь? Когда-то в семь лет, отец мой явился пьяный.
Ты знаешь, его я не помню, но все же хотелось бы встречи.
Я столько его ждала, искала возможности рьяно,
А он за колючей в Тюмени (так близко), и там его «лечат».
Родной мой, я так скучаю! Я помню твой запах кожи,
Черную трубку твою… а рядом лежала «Прима».
Когда переключишь мультик – обижусь, сострою рожу,
Потом на диван залезу, и в миг повторится картина:
Сияет моя улыбка, и мы вновь беремся за Пушкина.
Он умный и мудрый такой! Мой дед! Мне его не хватает…
Расскажет историю нашу, о войнах, солдатах и пушках,
А после, подумав немного, «Ну лаадно…» свое повторяет.
«Ну лааадно», пора мне дед… Мне спеть для тебя «День победы»?
Стою… Завываю песню на кладбище – грустно и колко…
Промокла твоя рыжая… Замерзла… Промокли кеды…
Закрою глаза и шепчу: «Ухожу, но совсем ненадолго…»
___________________________________________
22 апреля 2016г.