Стою я хоть чего-то, не имеющего привкуса смерти,
Где коррозия времени не владычица?
Это чувство, что бог в пальцах суть мою мнёт и вертит,
И задумался, где ограничиться.
А пока кто-то тянет сквозь руки и горло липкую нежность,
Прошивая изнанку строчкой зигзаговой,
С каждым днем утекает по пальцам привычная прежнесть,
Не давая быть одинаковой.
Бес ли, ангел ли я, с прозрачным хрустальным нимбом,
Что-то стоящее или глина в утиль?
Обтекать ли мелодией, резким чеканить ли ритмом,
Боже, право, реши уже - шторм я, штиль?
Выдай, выпиши правила и инструкции к механизмам,
Или просто, как глупую дочь, прости,
Ну, а если поломка, сбой, неприспособленность к жизни,
Не томи, обезличь, отпусти.