Идёт «захватчик» по земле,
Что Украиною звалась…
Он здесь свою устроит власть,
В не им объявленной войне.
Вот только маму лишь найдёт,
Тревожно спрашивая всех:
«Где мама?..» Кто ему вернёт,
Однажды, позабытый смех…
Нет, он не плачет, хоть и мал.
Шагает ножками… Устал…
Ребёнок, меченный войной,
Нас прикрывающий собой,
От вновь проснувшейся чумы,
Что в цвет коричневый… Из тьмы…
Идёт, не кланяясь свинцу.
Он слишком маленький для них,
Кусочков смерти, очень злых,
Что в радость, где-то, подлецу,
По мирной жизни, от плеча,
И оттого, они над ним,
Над «оккупантом», чья свеча,
Хранится Господом самим…
Шагает хрупкая судьба,
По сумасшедшести войны,
«Сепаратистом», чьей «вины»
Никто б не жаждал для себя.
А он виновен только в том,
Что стал не нужным, где-то, там,
В стране далёкой, за бугром…
Зато он очень нужен нам…