Не верещи, что твой последний ад
Кромешней моего... Аид не судит...
Орут ожоги... Ра - не виноват,
На кафель гонит слёзы и посуду...
Мои стихи не платят по счетам
И вряд ли смогут... Вряд ли... Промахнулась...
Луна бессонно лижет берегам
И отпускает... Шумно зреет дуло...
Валентность неизбежностью войны
Пугает... Город знает, но не помнит...
Несёт телегу в лес - за коренным...
Идёт навстречу выживший паломник...
За шорами линяют холода,
На пристяжных - печати и ожоги...
И твой вчерашний выдуманный ад
Впивается в мои босые ноги...