Поцелуй
Ирида Фролова
Твой поцелуй, застывший на губах,
Пылает словно гроздь рябины,
Рассыпавшая ягоды в снегах.
А в сердце тают глыбы льдины.
Так, встрепенувшись ото сна,
Я выхожу из мрака будней.
И страсть, любовь... Опять весна,
Хоть на дворе декабрь лютый.
© Copyright:
Ирида Фролова
, 2016
Свидетельство о публикации №116090302090