а нужны ли чужие дороги,
своими ни идут, а множат
те что слащат годы...но
есть великое и драгоценное
была мечта, а стало тенью
бренная...стенается и плачет
то, что созданно ни вами
и почему Господь привел
вопрос ко жизни ни словами...
где видят форму, но ни зрят
деяния тропа звериная,
где рыки через покояния...
а у другого встать на ножки бы,
а там те слёзы роды
кочечки нехоженны...
рукою милоют семью и создают,
в грозе во грозой гнезда тоже
вьют, но душу малою на поругание,
уже ни Храм уже ни здание,
трава потертая былых деяний,
как танк там прут до покояний..
поставить сына против матери
и настроить те явства красотою
скатерти, и опускаясь в миг
и поднимаясь вверх,
мы насылаем но ни порчу,
то что движет бессознательным
из тех семейносотканных прорех .