Кто ты, беспечный бунтарь,
Что ты несешь в кармане,
Крест святой, или камень,
Золото, или янтарь?
А знаешь, каким было промахом,
поверить в идеи свободы -
Историю пишут порохом
и гибелью целых народов,
глубокими рваными ранами,
дотла сожженными хатами,
могилами безымянными,
глухими, слепыми солдатами!
Да кто мы, для них, с тобою?
Не больше чем падаль для воронов -
Историю пишут кровью,
платками вдовьими чёрными.
Как поздно с тобой мы поняли,
какой это будет ношею -
над нами травы зелёные,
который год, не кошены,
а матери наши, ивами,
слезами наполнят воды...
Какими мы были счастливыми,
без этой, бумажной свободы.