А все стало на свои места,
И жизнь потекла своим чередом.
Уставшим глазам его не до сна...
В квартире его как всегда погром.
Она ушла, не сказала да!
А он не стал её догонять.
Так было, так есть и так будет всегда-
Бутылка виски и можно спать!
И утром встав с опухшим лицом,
Водою едва намочит глаза,
Снова работа... А перед сном
Он будет видеть её глаза.
И снова виски в ночном дыму.
И снова письма -ответа нет.
Она не хочет... Но почему?
Все очевидно... Ведь он поэт.