ты знаешь, а я помню её "светлой".
и помню, как любила с мятой чай.
она была немножечко "с приветом",
и мне было её, по-правде, жаль.
она всегда о помощи просила,
и я ей дружелюбно помогал,
я не любил, она не говорила,
как хочет, чтоб её поцеловал.
когда весной, по улицам шагая,
я называл её любимой, но не той,
она ни капельки не обижалась,
хотя вокруг все называли её злой.
я грел ей руки, мы гуляли по вокзалу,
я знал, что ей не нужно говорить,
и если честно, то она не вспоминала,
что обещал другую девушку любить.
она всегда была за мной, в огонь и в воду,
она была готова ночью на такси,
приехать, проникая в мутный омут,
к ней детской и игрушечной любви.
она просила, помню, как сегодня,
чтобы недельку еще дал со мной побыть,
а я назвал её ошибкой, сделал больно,
думал, смогёт меня малая отпустить.
проходит месяц, шесть, уже спокойно.
а на десятый написала она мне,
что ещё любит и что ей всё так же больно.
и осознала, что и, вправду, не в себе.
а что я мог ответь? нет, ну правда?
спасибо ей за чувство, но мне жаль,
не знаю, что ей делать я, по-факту,
нагнал на неё лишнюю печаль.
закончил школу, у неё какой-то парень,
писала, когда ссорились, клялась,
что любит его, правда, очень - очень.
но я уверен, что слова все были - грязь.
влюбился, повстречал свою родную,
отчалил, обещал вернуться к лету,
вчера поздравил девочку чужую,
ту самую,
которая "с приветом".
ну а сегодня, может где-то в полдень,
меня она, ты знаешь, отпустила,
какой же я придурок, проворонил,
ту самую,
что счастье подарила...