XXI век.
время искусства, влюбленной поэзии.
я видел в лицо современных поэтов, я видел их чистые руки, читал их стихи.
казалось, они в своём счастье и гордости, в роскошной одежде сверкают как новенький пенни,
и все, как один, твердят про любовь, чванливо задрав подбородки.
безусловно, каждый из них, в любой момент своей жизни норовит напомнить себе - я поэт.
норовит напомнить всем тем, кто в доступности рук - я поэт.
и этот ярлык им не жмет.
"я - поэт" не гниет у них внутри грудной клетки. "я - поэт" не разрывает им голову иглами, не разрезает их сердце на отдельные составляющие. "я - поэт" для них сродни "я - мужчина","я - женщина","я - любовник","я - лучший друг". они считают себя гениями, пророчат себе известность.
Ричард Бротиган, человек в шляпе, изъеденной молью, говорил, что поэзия для него являлась любовницей.
в этом была своя страсть. любовница - всегда скрытый порок, скрытые желания вожделенной близости. про любовницу не говорят. про неё не кричат на углу перекрестка, на мостовых, в подземках, притонах, церквях и супермаркетах.
XXI век.
вернемся к современным поэтам, личные качества которых не позволяют им приблизиться к подобным умозаключениям, ведь их поэзия далеко не их любовница. в их поэзии нет трепета, нет страха, робости, смущения за "священные акты близости". потому их поэзия - их шлюха, качество которой зачастую зависит от их оплаты. всё переводится в деньги, всё сводится к случайностям. они кричат о своих шлюхах на каждом углу. обсуждают своих шлюх друг с другом. делятся шлюхами, пускают их по кругу. они уже давно заражены тем самым венерическим заболеванием, которое разъело изнутри молодое, красивое тело современной литературы. писательство, поэзия, литература - спид, сифилис, заражение крови. мне очень больно это осознавать. наше поколение совершило грандиозную ошибку. словно современным поэтам доверили младшую сестренку и строго попросили за ней следить, но они слишком увлеклись постами вк - малышка выбежала на проезжую часть и попала под тяжелые колеса автобуса, водителем которого являлось время. я с содроганием смотрел на красные сгустки крови, что разукрасили серый асфальт, и слезы текли из моих глаз.
но, стоит сказать, что после той боли я видел другое.
я видел людей, у которых внутри умеренно и упрямо тикают часовые бомбы.
наши сердца всегда были слишком напуганы, ведь мы осознаем что потеряли.
я видел людей, у которых глаза полны слез, губы полны любви, тело переполняют демоны, их руки дрожат, они бездомны. они не за какие деньги не превратят свою любовницу в грязную шлюху.
они, как и я - не поэты. все мы - самая низшая прослойка общества. все мы живем, ощущая лезвие ножа между лопаток. я боюсь писать стихи. я не даю поэтических вечеров, я не даю автографов.
я ношу одежду, что роднит меня с бездомными и голос мой, моё мнение никогда не будут важны.
но эти слова - цветы, что я принес сегодня и положил на могильный камень.
всё что есть у меня - моя боль из-за того, что моя "младшая сестренка" никогда уже не будет танцевать в гостиной. и что бы я не делал, как бы я ни писал об этом - современные поэты слишком заражены, слишком заняты в очередях частных поликлиник. они стараются излечить свою болезнь, но спид излечить невозможно.
я знаю, что многие из вас, уважаемые поэты, навсегда останутся в памяти.
в памяти не ваших читателей, но в памяти нашей младшей сестры, навестить могилу которой вам просто не хватает времени.
XXI век.
мне искренне жаль. и слезы текут из моих глаз.