Пёстрой лентой сухого атласа
осень штопает молча листву.
Пряча в краски мгновенья соблазна,
улыбается. Льёт синеву
на простор чуть помятого неба
с позолотой живого тепла.
В травах цвета хрустящего хлеба
вышивает росинки. Тела
облаков проплывают неспешно
по стежкам, что бросают ветра
недоверчиво... может, небрежно,
но лишь так, как диктует пора...