Мы - оружие воинов павших,
В рукавах только ветры косые.
Наша осень - словесная пашня,
Где по августу бродим босыми.
И души беспорядковый номер
Не приписан ни к тем и ни к этим.
Вот смотри: были твари у Ноя,
А у Господа все они дети.
И покуда рифмуются смыслы,
Мы играем в судьбу и словечки.
Если верить, что жизнь - это выстрел,
То возрадуйся ей, человече!
Этот вечер виды повидавший
Забинтован неоновым светом.
Переулок вблизи Патриарших
Стал солдатской казармой поэтов.
И выводятся к небу фрегаты,
И плывут по Садовому в марше.
Эй, поэты, весну запрягайте
В эту армию совести вашей!
Что такое Театр поэтов?
Это пара на первом свиданьи,
Маяковский, курящий с портрета
Или Пушкин за час до венчанья,
Это птицы, летящие с юга
Строить гнёзда грядущего века.
Мы - бродяги, нашедшие угол
В виде будущей точки побега.
Тишина ощущается в разном,
Все мы верим во что-то большое.
Новоселье поэтов - не праздник,
А рабочая встреча с душою