У каждого ответственность своя
пред женщиной, пред родиной, пред Богом.
Ты сам себе присяжный и судья –
прощающий, сочувствующий, строгий.
У каждого свои колокола,
мои – ещё звучат советским гимном,
а молодость, которая была,
как будто смыло злополучным ливнем.
Прости, мой дом, за каверзы судьбы,
что изредка наведывался летом,
хоть говорят, что блудным сыном был
я в той стране под вывеской Советов.
Сейчас узор из мира и войны,
Гляжу и не пойму (меняю пазлы):
порой мне кажется, что я – двойник,
то сине-жёлтый, то багряно-красный.
Кто может знать, где случай, где расчёт –
у каждого свои мотивы, нравы,
и время в нас по-разному течёт,
кому кресты, кому почёт и славу.
Я помню, как в шахтёрском городке
из угля добывал себе удачу,
и мамину слезинку на щеке.
– Чего ты, мама?
– Нет, сынок, не плачу!..