А стихи - не слов сплетенье,
Рифм красивых колдовство.
Чьих-то мыслей выраженье,
Душ ранимых озорство.
Строчки - бурных чувств стихия,
Крик израненной души.
Рифмы могут быть плохие,
Зато смыслом хороши.
Всем стихам нужна огранка,
Лишь экспромты, как кристалл.
Я пишу лишь спозаранку,
Пока духом не упал.
Кто-то строчит их ночами,
Запивая кофейком.
Бредит с мутными очами,
От семьи своей тайком.
Да, стихи большая сила,
Как наркотик или хмель.
Муза даже не спросила,
И легла в мою постель...