Руки мастера могут всё,
если в мыслях готов шедевр,
ветер листья с берёзок рвёт,
гол деревьев сентябрьский нерв.
Стих во мне, как в стене венец,
будто бритвой слог режет грусть,
нет для нас обручальных колец,
мой карман потому что пуст.
Грусти женщины бьют под дых,
если в чувствах намешан страх,
там новеллы сюжетец рыхл,
а у слова короткий взмах.
Ритм сердец окрыляет страсть,
губы крепко сплелись в союз,
мы сошлись из обычных каст,
и для нас лишь осенний блюз.
Строфы лирика жгут мосты,
если в прошлом сидит обман,
чай в стакане давно остыл,
рифма в танце и он кан-кан.
Чай сегодня не греет плоть,
дождь добавил минорных нег,
в снах хотелось дрова колоть,
в снах вчера шёл обычный снег.
Руки мастера могут всё,
если в мыслях готов шедевр,
ветер листья с берёзок рвёт,
наг и лирика каждый нерв.
Мой роман утекает вплавь,
словно осень стремится вброд,
где тоска у двоих из лав,
как в багрянцах небесный свод.
Чары женщины гонят в плен,
если в танцах заложен ритм,
мне судить эти танцы лень,
а в суде я плохой арбитр.
Тенью тополь прижат к окну,
снова птицы кричат: "Курлы!",
и зачем только к грешной льну,
если грешен весь мой порыв?
Смысл словес занесу в тетрадь,
где гуляет сумбур по строчкам,
мне бы руки её целовать,
и свой стих собирать по кусочкам?
Такт сердец разгоняет кровь,
нет сильнее любовных уз,
где сама исполняет любовь
нам так нежно осенний блюз.
03.09.2016г.