Это время любить и любить без оглядки
тем сильнее, чем ближе объятья зимы,
всё играющей с осенью в салки и прятки,
каждый день у неё забирая взаймы.
Это время, когда улетая на родину вьюг,
непослушные, дерзкие, милые детки
обещают вернуться на солнечный юг,
воробьями порхая по душам и веткам.
Это время, когда наконец понимаешь
всю трагедию мраморных статуй в садах,
как отрывок тревожный из книги читаешь
в залетевших оттуда улыбках, глазах,
о застывшем навечно прекрасном мгновенье
между жизнью земной и бессмертием,
о мостах, возведенных над бездной забвенья
и покрытых незримой листвой милосердия.