Она была мотыльком,
Ей так знаком был огонь,
Где вспышки яркий излом,
В которой плавилась боль.
Она стреляла в туман
Как только слышала звук,
И чей то крик был от ран,
И замыкался зла круг.
И рядом смерть, как огонь,
Ходила с нею шаг в шаг,
И обжигалась ладонь,
Но нет дороги назад.
Она летала во сне,
Она летела к любви,
Которая может согреть,
Но смерть - её визави.
А ей хотелось любви,
А ей хотелось вдвоем,
И так манили огни,
И ночью, утром, и днем...