Поздний вечер, на столе разлитое виски,
Туманная комната вся в перегаре,
Ну, а рядом мужчина сидит, читает записки,
Уже и забыл о не тушёной сигаре.
Мешки под глазами, издаёт тяжелые вздохи.
Вместо щетины у него отросла борода
И вот уже 9 лет он такой одинокий,
Женщина его была так молода.
Каждый день он все её письма читает,
Видит кошмары с прекрасной Покойницей
И всё также под виски мечтает,
Что однажды умрёт от бессонницы.
Ему только стукнуло тридцать,
Но в душе он уже почти мёртвый старик,
Он бы проклял все в мире больницы,
Но никто не услышит его терзающий крик.
Наблюдал каждый день, как она умирала,
Как тускнела улыбка её нерушимая,
Лица счастливого никогда не меняла,
Но он не мог спасти ту Любимую.
Фотографиями наполнена комната,
На некоторые пролито виски
Ему не выбраться из этого омута.
Загорелись от сигары бумаги, записки.
Пламя растёт с жаждой убить,
Но для него огонь стал фонарём,
Ведь он никогда её не сможет забыть
И останется в кресле с огнём.