В разбавленном, неярком свете
тебя не прочитать
и не представить в цвете,
лишь можно, как-то рисовать
карандашом простым,
какие то черты не сложно угадать.
Потом, по памяти...
наполнить смыслом длинных слов,
через запятую каждый раз,
была любовь, была, была,
с приходом осени, с туманами,
в них растворилась, в них и умерла.
Зачем то приходила, вроде не душила,
но воздуху хватало не всегда,
зачем то поднимала бурю в жилах
горячею, живучею текла,
теперь уже не вспомнить
и не наполнить, нету этих слов...
была любовь, была любовь.